Ese fondo de las cosas
de la cama fría
de la memoria líquida
que gotea despacito
alguna imagen borrosa
esa gota irremediable
cayendo al suelo del insomnio
o en ese espacio de la tarde
cuando la casa anochece
cuando se enciende el silencio
ese de hablarnos bajito
ese fondo de las cosas
que nos arrasa el alma
de toda rutina
ese recuerdo que usurpa
nuestra sonrisa liviana
y nos hace sentir el hueco
de la palabra indecible.
Tocar el fondo
ese bajo de las cosas
y sin embargo,
matar.
Recurrir a la osadía
curarnos de la gota infame
y sobrevivir a ese montón
de memoria turbia.
